¿El tiempo va más lento en una sala de espera?

Nadie ha salido nunca de una sala de espera diciendo: bueno, se ha pasado volando. Las sillas están bien. Las revistas, hay que admitirlo, son de una era geológica anterior. Pero a los minutos les ocurre allí algo que no les ocurre en ningún otro sitio, y ocurre tanto si has traído un libro como si no.

El culpable más probable es la atención. La sensación de cuánto ha durado algo se cose a partir de lo que has notado, y una habitación donde no pasa nada no te da nada que notar salvo el paso del tiempo mismo. Así que lo miras. Un reloj al que miras es un reloj que estás midiendo, y el tiempo medido es tiempo lento. Los mismos cuarenta minutos dedicados a casi cualquier otra cosa se comprimen de camino a la memoria, porque el cerebro archiva los acontecimientos y descarta discretamente los huecos. Una sala de espera es todo hueco.

Lo cual sugiere algo levemente cósmico: el tiempo no va distinto, simplemente estás presente en una parte mayor de él. El aburrimiento no está vacío, está insólitamente lleno: de minutos vividos a plena resolución en lugar de hojeados. También implica que la única forma fiable de que la vida parezca más larga es aburrirse más a menudo, que es el consejo menos atractivo jamás deducido de la física. Mejor traer un libro, dejar que los cuarenta minutos desaparezcan y aceptar el intercambio.