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Ficción — inventada por diversión
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Ficción en cuatro párrafos sobre vidas pequeñas y extrañas.
Ficción Historias minúsculas
Un libro sobre pájaros, prestado la primavera de un año que ya nadie en la biblioteca recordaba, volvió por el buzón de devoluciones con una carta larguísima metida bajo la tapa.
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Durante seis veranos, dos vecinos que apenas se hablaban segaron cada uno un poco más de la franja compartida de lo que les tocaba, y ninguno se lo mencionó nunca al otro.
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Cada noche a las diez, el faro de la Roca de las Gaviotas destella dos veces, y cada noche, a lo largo del puerto, las luces de las cocinas parpadean dos veces en respuesta, aunque el farero se marchó hace cuarenta años.
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Nadie en la familia había apuntado nunca el bizcocho de limón de la abuela Rosa, y tuvieron que fracasar tres veces para darse cuenta de que el loro gris de la cocina había estado escuchando todo el tiempo.
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En la calle Curtidores nadie se ponía de acuerdo en nada, hasta que alguien descubrió la fecha en que se plantó el roble del número doce y le clavó una tarjeta de cumpleaños en el tronco.
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Detrás de la caja de una pequeña barbería hay un grueso libro verde con cuarenta años de primeros cortes de pelo, y un sábado entró un hombre pidiendo ver su propia página.
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Alguien dejó en el tren de la mañana un crucigrama a medias con una nota que decía que ahora te tocaba a ti, y durante una semana el vagón lo terminó en silencio entre todos.
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Guarda un hervidor, tres tazas desparejadas, una silla plegable y un cuaderno colgado de un clavo que nadie empezó a propósito y que nadie ha cerrado nunca.
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Cada día laborable un desconocido toca el mismo pequeño vals en el piano del andén, y la mañana en que no apareció, toda la estación descubrió que llevaba años escuchando.
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Nadie ha visto jamás a quien teje, pero cuatro veces al año el buzón de la esquina amanece con algo nuevo en la cabeza.